Про мужчин и зажигалки

Что-то странное происходит в последнее время с мужиками. Нет, ну правда, совсем странное.

Я сейчас не про прохудившееся на фоне глобального мирового и локального латвийского кризиса чувство ответственности. И даже не на вечную и такую приятную для женского трепа тему "все мужики сво...". Я про мелочи. Например, про зажигалку.

Я, к сожалению, курю. И давно. Поэтому имела возможность на протяжении пару десятков лет наблюдать, как развивались отношения в интригующем треугольнике "женщина с сигаретой-мужчина-зажигалка". В живенькие девяностые, стоило вытянуть из пачки коричневую More, возле нее вспыхивали, как минимум, три огонька. Да еще и не просто так, а каждый с подвывертом. Выбирать один из трех, оценив красоту игры, было чертовски приятно.

Лет десять назад количество огоньков сократилось до одного. Оказавшись в компании без личного спутника, женщина одного щелчка зажигалки все-таки дожидалась. Как минимум один мужчина из десяти еще помнил, что его участие в этом ритуале вроде как необходимо.

Что мы имеем сейчас? Специально провела эксперимент на светском рауте, оказавшись на курящем балкончике с двумя милыми, образованными мужчинами в самом расцвете сил. Оба дымили и с упоением обсуждали со мной, если память не изменяет, новую киношку "Наследие Борна". Моим манипуляциям с вытаскиванием сигареты, верчением ею в руках, небрежным помахиванием мог бы позавидовать Дэвид Копперфильд. Только все впустую. Огонька я не дождалась. Погасив свои бычки, ребята удивились: "А ты чего, вроде же курить хотела?" И добавили со смешком, окончательно испортив мой вечер: "Ну и правильно – Минздрав-то предупреждает". После чего, довольные собой, отправились светски общаться дальше.

Увы, ситуация типичнейшая. Нет, есть, конечно, приятные исключения вроде моих коллег или родного мужа. Но исключений этих слишком мало на общем фоне массы мужеска пола, переставшей ухаживать за женщинами на элементарном уровне.

Еще примерчик. Сидела недавно на терраске кафе в Старой Риге. По причине наступившей зеленой зимы на ней не было никого, кроме меня, и двух парочек лет 30-ти, что-то бурно обсуждавших под клубничную "Маргариту". Аккурат когда мне принесли кофе, к означенной компании присоединилась еще одна женщина, судя по возгласам и поцелуям в щечку, хорошо всем знакомая.

А теперь – внимание. Столик – на четверых, но пятерым усесться вполне позволяет. На расстоянии вытянутой руки от двух мужчин – легкие плетеные креслица. Подошедшая последней женщина явно читала в детстве правильные книжки про правильных мужчин. Даже, думаю, про декабристов. Потому что она, как я с той сигаретой, просто стояла рядом со столиком и ждала реакции. Молча. И даже, к ее чести, не бросая задумчивых взглядов в сторону пустых стульев по-соседству. Вы думаете кто-то из мужчин пошевелил пальцем? Отнюдь. Минут через пять, одна из сидевших женщин опомнилась и толкнула своего спутника в бок: "Блин, да принеси ты Наташе стул! Ты что не видишь, что женщина стоит?"

Стул в итоге, конечно, был принесен. Вернее, пододвинут, даже вставать не требовалось. А я крепко задумалась, что же случилось с мужиками. Что это за особый дефект зрения возник, который позволяет в упор не видеть, что нужна твоя ма-а-аленькая, крохотная такая помощь? Даже отрывания задницы от стула не требующая.

Кстати, о стульях и задницах. Это наболевшее. И все из той же оперы. Час жизни по рабочим дням я провожу в маршрутке. Полчаса – в следующей из Дубулты в Ригу, еще полчаса – в едущей обратно. Кстати, тому, кто придумал сократить количество этих маршруток до одной в час – мой отдельный поклон и личное пожелание оказаться однажды в едущем из Яункемери бусике, набитом так, что даже одну ногу некуда поставить. Оказаться и доехать до столицы нашей родины в добром здравии.

Извините, отвлеклась. Вернемся к задницам и стульям. Вернее – сиденьям в той самой маршрутке. В начале лета я пережила шок. Не шучу, реальный. Впервые за последние 5 лет парень в маршрутке уступил мне место. Адекватно отрагировать не получилось. Сев, я в срочном порядке вытащила зеркало и стала изучать количество морщин на лбу, оценивать синяки под глазами и т.д. Не вру, честно.

За пять лет я отвыкла от возможности того, что мне уступят место в общественном транспорте. Ну не бывает так – даже если на тебе два набитых "римишных" пакета, даже если на каждой руке висит по младенцу или ты настолько очевидно беременная, что можешь родить прямо в пути. Не бывает – и все. А тут вдруг – просто чудо какое-то. Целый день потом всем рассказывала про него и, кажется, даже на Facebook запостила.

Грустно все это на самом деле ужасно. И связано не просто с отсутствием элементарного воспитания. В описанных мною первых двух ситуациях фигурировали мужики с печатью вуза на лице, что, конечно, внутренней воспитанности не подразумевает, но легкое знакомство с правилами поведения означает.

Нет, тут дело в другом. Оказывать внимание женщинам мужикам стало просто лень. Ситуация "восемь девок – один я" в нашей стране по-прежнему актуальна. Ну и зачем стараться для какой-то там случайной, если дома есть своя, которая и прикуривает сама, и кресла-столики двигает, и с конем и избой знает, что делать? Начнет брыкаться – поменяем на более сговорчивую. И все дела.

Вроде все понятно. Одно только смущает. Раньше этим зеленым человекам, именуемым мужчинами, вроде как ухаживать за нами НРАВИЛОСЬ. Даже просто так, без дальнейших претензий и развитий сюжета. Почему перестало-то?

Хотя в целом мне, конечно, грех жаловаться. 19-летний сын исправно подает мне руку на выходе из любого вида общественного транспорта, несмотря на то, что я никогда его этому не учила. Держит пока не крепко, но это дело наживное.

 

Карина Эванс

Похожие материалы: